Querer…
La lluvia empieza a caer. Camina rápido y sus botas chapotean en el agua que se va acumulando en las aceras. Pese al tiempo, hay gente por la calle que tiene que ir esquivando. Aprieta los dientes y los puños, metidos en los bolsillos de su chaqueta. Piensa que si no estuviese tan tenso, podría ir más rápido, pero no lo puede evitar. Está muy nervioso. Ha tomado una decisión.
Esta vez, no se ha dejado guiar por su impulsividad, ni mucho menos. Se ha pasado mirando al techo de su habitación más de tres noches seguidas, viendo cómo se hacía de día sin conseguir dormir. Solo pensando. En las consecuencias. En cómo hacerlo, en qué lugar… Pero… ¿Y después? ¿Qué tiene que hacer…? Frena sus pasos en seco. Vuelve a dudar. Mira alrededor. La tarde llega a su fin, dejando tras ella una noche oscura, fría. Debería volver. No está seguro. No lo ha pensado lo suficiente. Ni en él…
Y no poder…
Mete la llave en la cerradura y se arrepiente, pero ya con la rabia como compañera, se encierra en su habitación con la ropa mojada.
Aitor no sabe por qué lee novelas románticas. Supone que quiere imaginarse en el papel protagonista y viviendo esa pasión. Ha leído la página tres veces…
«—El aire está tan lleno de besos frustrados como de suspiros…
—¿Besos frustrados?
—Claro, como el beso de Wendy a Peter Pan. Demasiado inocente, el tal Peter. Mira que poner la mano en lugar de los labios…
—¿Y se sienten? Esos besos frustrados en el aire, ¿se pueden sentir?
—Es posible. Quizá te caiga uno si antes has suspirado.
—El tal Peter, demasiado inocente, y tu idea, demasiado romántica…
—¿Lo harás? Por si acaso… ¿Suspirarás?
—¿Tanto miedo te da darme un dedal…?
—A lo mejor los besos más bonitos son los que no se dan. Los que se quedan colgados en el aire, esperando un suspiro.
—¿Bonitos? Yo diría los más tristes. Los besos que no das no son nada. Pero sí, por si acaso…
Y suspiró».
Él también ha suspirado. Luego se lo ha imaginado: ese beso imposible, prohibido, apasionado.
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